Дни становятся все сероватей.
Ограды похожи на спинки железных кроватей.
Деревья в тумане, и крыши лоснятся,
И сны почему-то не снятся.
В кувшинах стоят восковые осенние листья,
Которые схожи то с сердцем, то с кистью
Руки. И огромное галок семейство,
Картаво ругаясь, шатается с места на место.
Обычный пейзаж! Так хотелось бы неторопливо
Писать, избегая наплыва
Обычного чувства пустого неверья
В себя, что всегда у поэтов под дверью
Смеется в кулак и настойчиво трется,
И черт его знает — откуда б…
… показать весь текст …

Кем призванным? Небом? Богом? Если дар дан, то ведь наверно не в честь ящика в столе? Наверно что-то нужно делать, чтоб люди прочесть могли то, что одарованный пишет. И хуже, если тебе дар дан «глаголом жечь сердца людей», а ты этот дар в ящик стола зарыл. Это геройство такое? Или это скромность такая особенная — достояние народа в свой стол прибрать и владеть единолично…

***
Мне тяжко поэта иного призванье —
Гордиться такой незавидною ролью,
Чтоб люди, читая его излиянья,
В тоске упивались печалью и болью.
Читатель не только сочувствия ищет,
Он, видя в унынье своём прегрешенье,
Себя насыщая духовною пищей,
В ней ищет надежду, а чаще — прощенье.

Исполнилось герою
Уже немало лет,
Так хочется порою,
Оставить в жизни след.

Сидел он в кресле мягком,
Закутав ноги в плед,
А Муза за прилавком
Ждала его ответ.

Он ей писал стихами
Про звёзды и рассвет.
Красивыми словами
Просил зайти в обед.
… показать весь текст …